EL SIGNIFICADO DE (NO) SER MUCHOS: LA POESÍA

 ARTE POÉTICA

 

La poesía es un género literario escrito en verso o prosa que se caracteriza por expresar ideas, sentimientos e historias de un modo estético y bello. Se vale de recursos poéticos con los que expande las fronteras del lenguaje.

Existe una distinción fundamental entre el término poema y el término poesía, aunque en muchos casos se usan como sinónimos. El sustantivo “poesía” hace alusión al género literario y también a las composiciones poéticas. Es correcto su uso de ambas formas. Por otro lado, el término “poema” siempre refiere a la composición poética.

Generalmente, y es recomendable para no incurrir en malentendidos, se usa el término “poesía” para referirse al arte o género literario y “poema” para la composición resultante.

 

Varios han sido los escritores y las escritoras que han dedicado un texto a la poesía, entre ellos vislumbran: Blanca Varela, José Emilio Pacheco, Alejandra Pizarnik, Jorge Luis Borges, Rosario Castellanos, Vicente Huidobro, Wislawa Szymborska, Pablo Neruda, Enriqueta Ochoa y Leopoldo María Panero, entre otros.

 

 

En esta semana virtual dedicada a la poesía, en Periódico Poético te compartimos diez poemas en los cuales expresan lo que es la poesía en el camino del escritor.

 

 

A QUIEN PUEDA INTERESAR

[José Emilio Pacheco]

 

Que otros hagan aún

el gran poema

los libros unitarios

las rotundas

obras que sean espejo

de armonía

 

A mí sólo me importa

el testimonio

del momento que pasa

las palabras

que dicta en su fluir

el tiempo en vuelo

 

La poesía que busco

es como un diario

en donde no hay proyecto ni medida

 

**     * * *     **

 

A MEDIA VOZ

[Blanca Varela]

 

la lentitud es belleza

copio estas líneas ajenas

respiro

acepto la luz

bajo el aire ralo de noviembre

bajo la hierba

sin color

bajo el cielo cascado

y gris

acepto el duelo y la fiesta

no he llegado

no llegaré jamás

en el centro de todo

esta el poema intacto

sol ineludible

noche sin volver la cabeza

merodeo su luz

su sombra animal

de palabras

husmeo su esplendor

su huella

sus restos

todo para decir

que alguna vez

estuve atenta

desarmada

 

sola casi

en la muerte

casi en el fuego

 

**     * * *     **

 

ODA PARA PLANCHAR

[Pablo Neruda]

 

La poesía es blanca:

sale del agua envuelta en gotas,

se arruga, y se amontona,

hay que extender la piel de este planeta,

hay que planchar el mar de su blancura

y van y van las manos,

se alisan las sagradas superficies

y así se hacen las cosas:

las manos hacen cada día el mundo,

se une el fuego al acero,

llegan el lino, el lienzo y el tocuyo

del combate de las lavanderías

y nace de la luz una paloma:

la castidad regresa de la espuma.

 

**     * * *     **

 

A ALGUNOS LES GUSTA LA POESÍA

[Wislawa Szymborska]

 

A algunos,

es decir, no a todos.

Ni siquiera a los más, sino a los menos.

Sin contar las escuelas, donde es obligatorio,

y a los mismos poetas,

serán dos de cada mil personas.

Les gusta,

como también les gusta la sopa de fideos,

cómo les gustan los cumplidos y el color azul,

cómo les gusta la vieja bufanda,

cómo les gusta salirse con la suya,

cómo les gusta acariciar al perro.

La poesía,

pero qué es la poesía.

Más de una insegura respuesta

se ha dado a esta pregunta.

Y yo no sé, y sigo sin saber, y a esto me aferró

como a un oportuno pasamanos.

 

**     * * *     **

 

COMO UN VIEJO CHUPANDO UN LIMÓN SECO

[Leopoldo María Panero]

 

Como un viejo chupando un limón seco

así es el acto poético.

El caballo con su espada

divide la vida en dos:

a un lado el placer sin nada

y al otro, como una mujer vencida

la vida que despide mal olor.

 

**     * * *     **

 

POESÍA NO ERES TÚ

[Rosario Castellanos]

 

Porque si tú existieras

tendría que existir yo también. Y eso es mentira.

 

Nada hay más que nosotros: la pareja,

los sexos conciliados en un hijo,

las dos cabezas juntas, pero no contemplándose

(para no convertir a nadie en un espejo)

sino mirando frente a sí, hacia el otro.

 

El otro: mediador, juez, equilibrio

entre opuestos, testigo,

nudo en el que se anuda lo que se había roto.

 

El otro, la mudez que pide voz

al que tiene la voz

y reclama el oído del que escucha.

 

El otro. Con el otro

la humanidad, el diálogo, la poesía, comienzan.

 

**     * * *    **

 

ARTE POÉTICA

[Vicente Huidobro]

 

Que el verso sea como una llave

Que abra mil puertas.

Una hoja cae; algo pasa volando;

Cuanto miren los ojos creado sea

Y el alma del oyente quede temblando.

 

Inventa mundos nuevos y cuida tu palabra;

El adjetivo, cuando no da vida, mata.

 

Estamos en el ciclo de los nervios.

El músculo cuelga,

Como recuerdo, en los museos;

Más no por eso tenemos fuerza;

El vigor verdadero

Reside en la cabeza.

 

¡Por qué cantais la rosa, oh Poetas!

Hacedla florecer en el poema;

Sólo para nosotros

Viven todas las cosas bajo el Sol.

 

El poeta es un pequeño Dios.

 

**     * * *     **

 

SALVACIÓN

[Alejandra Pizarnik]

 

Se fuga la isla

y la muchacha vuelve a escalar el viento

y a descubrir la muerte del pájaro profeta

ahora

es el fuego sometido

ahora

es la carne

la hoja

la piedra

perdidos en la fuente del tormento

como el navegante en el horror de la civilación

que purifica la caída de la noche

ahora

la muchacha halla la máscara del infinito

y rompe el muro de la poesía.

 

**     * * *     **

 

ARTE POÉTICA

[Jorge Luis Borges]

 

Mirar el río hecho de tiempo y agua

y recordar que el tiempo es otro río,

saber que nos perdemos como el río

y que los rostros pasan como el agua.

Sentir que la vigilia es otro sueño

que sueña no soñar y que la muerte

que teme nuestra carne es esa muerte

de cada noche, que se llama sueño.

Ver en el día o en el año un símbolo

de los días del hombre y de sus años,

convertir el ultraje de los años

en una música, un rumor y un símbolo,

ver en la muerte el sueño, en el ocaso

un triste oro, tal es la poesía

que es inmortal y pobre. La poesía

vuelve como la aurora y el ocaso.

A veces en las tardes una cara

nos mira desde el fondo de un espejo;

el arte debe ser como ese espejo

que nos revela nuestra propia cara.

Cuentan que ulises, harto de prodigios,

lloró de amor al divisar su itaca

verde y humilde. El arte es esa itaca

de verde eternidad, no de prodigios.

También es como el río interminable

que pasa y queda y es cristal de un mismo

heráclito inconstante, que es el mismo

y es otro, como el río interminable.

 

**     * * *     **

 

LA PALABRA CONTRITA

[Enriqueta Ochoa]

                                               Para Don José Santos Valdés

Vine a Lerdo

estoy bajo un granado florecido

que turgente palpita

como si el sol le hubiera prendido llamas de alcohol

en cada rama.

 

Sobre los peroles, dormitan

con sopor enervante los insectos

y el bermellón de los ciruelos

en un rincón dulce construye su miel.

 

Hay veces en que amo el sitio en que nací,

sin duda porque la luz del verano

se anticipa oliendo a madurez todos los años.

 

En realidad, vine a leer, a reposar,

a huir de los brutales maretazos

en que mi corazón se rompe contra los recuerdos;

pero he terminado como siempre

astillándome, al querer penetrar, escalando tinieblas,

el corazón de las cosas.

Doblada bajo una ardiente exhalación

en que empujo palabras y palabras al papel.

¡Oh enardecida ceguedad la mía!

pronto seré un piélago de cristales dormidos,

cuando el toque radiante del ángel

desmiembre mis sentidos

y un zarpazo final me emplomice la luz.

¿Qué te diré, Señor, en esa hora?

 

Si al igual que la uva bajo los pies del vendimiador

me he dejado pisar, ajena a la sabiduría de

            sopesar las cosas;

si he esculcado ilícitamente cuanto veo

y bajo su soplo he ardido como brasa inflamada por el

            viento;

si sólo he aprendido a arrancarme los ojos para vaciarme

            el mar.

¿Qué te diré de mí, en esa hora?

 

______________

http://www.dim.uchile.cl/~anmoreir/escritos/poesia.html

https://poemas.yavendras.com/de-poesia.php?pagina_actual=7

https://poemario.com/poesia-eres/

https://concepto.de/poesia/#ixzz6zyGVPQM3

[Diego Montes]