EL SIGNIFICADO DE (NO) SER MUCHOS: NICOLÁS GUILLÉN

LA PALOMA DE VUELO POPULAR

 

Nicolás Guillén (Cuba 1902 – 1989) Poeta Nacional de Cuba, agudo periodista y destacado activista político, considerado el principal representante de la poesía negra, afrocubana o -como él prefería- «mulata», su figura y su obra, marcadas por la implicación en el contexto social y político de su país, transcienden no obstante esa circunstancia para convertirse en referencias imprescindibles de la poesía latinoamericana contemporánea.

La paloma de vuelo popular, de Nicolás Guillén, publicada en Buenos Aires, recoge 39 textos que había escrito a lo largo de sus años de poeta. El propio título alude a su propósito de crear muy apegado a la cosmovisión de los más humildes, pero echando a volar desde ella. En ello se aúnan su actitud ideológica y estética de potente proyección revolucionaria. El texto está integrado por poemas que ya se han vuelto de todos a causa no solo del lenguaje y los temas de raíz popular, sino porque el sujeto lírico no se queda enclaustrado en un ego poético aislado y sale hacia la pluralidad del “nosotros”, un aliento que sostiene a lo largo de una parte importante de su producción poética.

El exilio, el amor, la muerte aparecen como trasfondo de un discurso de orgullosa simiente de arte popular. En sentido general el poemario constituye un tributo lírico al pueblo, a su cultura y sus doloridas esperanzas.

 

 

En Periódico Poético te compartimos una breve muestra del libro La paloma de vuelo popular, del escritor cubano Nicolás Guillén.

 

 

ARTE POÉTICA

 

Conozco la azul laguna                  

y el cielo doblado en ella.              

Y el resplandor de la estrella.                  

Y la luna.                  

 

En mi chaqueta de abril                

prendí una azucena viva,              

y besé la sensitiva               

con labios de toronjil.                   

 

Un pájaro principal            

me enseñó el múltiple trino.        

Mi vaso apuré de vino.                  

Sólo me queda el cristal.               

 

¿Y el plomo que zumba y mata?              

¿Y el largo encierro?                     

¡Duro mar y olas de hierro,          

no luna y plata!                   

 

El cañaveral sombrío                    

tiene voraz dentadura,                  

y sabe el astro en su altura           

de hambre y frío.                           

 

Se alza el foete mayoral.               

Espaldas hiere y desgarra.            

Ve y con tu guitarra           

dilo al rosal.             

 

 

Dile también del fulgor                 

con que un nuevo sol parece                    

en el aire que la mece                    

que aplauda y grite la flor.

 

 

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UN LARGO LAGARTO VERDE

 

Por el Mar de las Antillas             

(que también Caribe llaman)                  

batida por olas duras                     

y ornada de espumas blandas,                 

bajo el sol que la persigue            

y el viento que la rechaza,             

cantando a lágrima viva                

navega Cuba en su mapa:             

un largo lagarto verde,                  

con ojos de piedra y agua.            

 

Alta corona de azúcar                    

le tejen agudas cañas;                    

no por coronada libre,                   

sí de su corona esclava                  

reina del manto hacia fuera,        

del manto adentro, vasalla,                      

triste como la más triste               

navega Cuba en su mapa:             

un largo lagarto verde,                  

con ojos de piedra y agua.            

 

Junto a la orilla del mar,               

tú que estás en fija guardia,                     

fíjate, guardián marino,                

en la punta de las lanzas               

y en el trueno de las olas              

y en el grito de las llamas             

y en el lagarto despierto                

sacar las uñas del mapa                 

un largo lagarto verde,                  

con ojos de piedra y agua.            

 

 

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CANCIÓN DE CUNA PARA DESPERTAR A UN NEGRITO

 

Dórmiti, mi nengre,

mi nengre bonito... 

E. BALLAGAS

 

Una paloma             

cantando pasa:                    

-¡Upa, mi negro,                 

que el sol abrasa!                

Ya nadie duerme,              

tú está en su casa;               

ni el cocodrilo,                    

ni la yaguaza,                      

ni la culebra,           

ni la torcaza...                                 

Coco, cacao,             

cacho, cachaza,                   

¡upa, mi negro,                   

que el sol abrasa!                

 

Negrazo, venga       

con su negraza.                   

¡Aire con aire,                     

que el sol abrasa!                

Mire la gente,                      

llamando pasa;                   

gente en la calle,                 

gente en la plaza;                

ya nadie queda                    

que esté en su casa...                      

Coco, cacao, 

cacho, cachaza,                   

¡upa, mi negro,                   

que el sol abrasa!                

 

Negrón, negrito,                 

ciruela y pasa,

salga y despierte,                

que el sol abrasa,                

diga despierto                     

lo que le pasa...                    

¡Que muera el amo,

muera en la brasa!             

Ya nadie duerme,               

ni está en su casa:               

¡coco, cacao,             

cacho, cachaza,        

upa, mi negro,                    

que el sol abrasa!                

 

 

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LITTLE ROCK

 

Un blues llora con lágrimas de música              

en la mañana fina.             

El Sur blanco sacude                     

su látigo y golpea. Van los niños             

negros entre fusiles pedagógicos 

a su escuela de miedo.                   

Cuando a sus aulas lleguen,                     

Jim Crow será el maestro,            

hijos de Lynch serán sus condiscípulos             

y habrá en cada pupitre     

de cada niño negro,           

tinta de sangre, lápices de fuego.            

 

Así es el Sur. Su látigo no cesa.                

 

En aquel mundo faubus,              

bajo aquel duro cielo faubus de gangrena,        

los niños negros pueden               

no ir junto a los blancos a la escuela.                 

O bien quedarse suavemente en casa.                

O bien (nunca se sabe)                  

dejarse golpear hasta el martirio.

O bien no aventurarse por las calles.                  

O bien morir a bala y a saliva                   

O no silbar al paso de una muchacha blanca.               

O en fin, bajar los ojos yes,           

doblar el cuerpo yes,          

arrodillarse yes,                  

en aquel mundo libre yes             

de que habla Foster Tonto en aeropuerto y aeropuerto,                    

mientras la pelotilla blanca,                    

una graciosa pelotilla blanca,       

presidencial, de golf, como un planeta mínimo,                      

rueda en el césped puro, terso, fino,                   

verde, casto, tierno, suave, yes.               

 

Y bien, ahora,                      

señoras y señores, señoritas,       

ahora niños,            

ahora viejos peludos y pelados,               

ahora indios, mulatos, negros, zambos,            

ahora pensad lo que sería             

el mundo todo Sur,

el mundo todo sangre y todo látigo,                   

el mundo todo escuela de blancos para blancos,                      

el mundo todo Rock y todo Little,           

el mundo todo yanqui, todo faubus...                

Pensad por un momento, 

imaginadlo un solo instante.                   

 

 

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BARES

 

Amo los bares y tabernas              

junto al mar,           

donde la gente charla y bebe                    

sólo por beber y charlar.               

Donde Juan Nadie llega y pide     

su trago elemental,            

y están Juan Bronco y Juan Navaja                    

y Juan Narices y hasta Juan                    

Simple, el sólo, el simplemente               

Juan.            

 

Allí la blanca ola                 

bate de la amistad;             

una amistad de pueblo, sin retórica,                  

una ola de ¡hola! y ¿cómo estás?             

Allí huele a pescado,          

a mangle, a ron, a sal                     

y a camisa sudada puesta a secar al sol.             

 

Búscame, hermano, y me hallarás                     

(en La Habana, en Oporto,           

en Jacmel, en Shanghai)   

con la sencilla gente           

que sólo por beber y charlar                    

puebla los bares y tabernas                      

junto al mar.

 

 

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CANCIÓN DE VÍSPERAS

 

¡Qué vida la que vivimos              

en estos años de muerte!              

¡Qué vida la que morimos!           

 

El ojo del policía,                

abierto de noche y día.       

 

La espada del matador,                 

de flor en flor.                     

 

Sobre la pista,                      

el enano equilibrista.                    

 

La sangre pulverizada       

flota en el viento                 

como tierra colorada.                    

El viento, largo lamento               

sobre una llanura helada.             

Luego puede ser que nada,           

uno puede ser, o ciento.                

Alta la noche y cerrada.                 

Pero huele a lluvia el viento.

 

 

Guillén, N., (1964), Antología Mayor. Nicolás Guillén, La Habana – Cuba, Ediciones Huracán.

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http://www.cervantesvirtual.com/portales/nicolas_guillen/autor_apunte/

http://www.cervantesvirtual.com/obra-visor/la-paloma-de-vuelo-popular-1958--0/html/

http://www.cubapoesia.cult.cu/2019/07/la-paloma-de-vuelo-popular-de-guillen-sera-el-libro-del-mes/

https://latam.casadellibro.com/libro-la-paloma-de-vuelo-popular/9789500306652/1074097

[Diego Montes]