Muestra Poética | Iván Mata

 

Bruja, bruja, bruja

 

Amiga,

hoy vengo a decirte que ayer vi un caballo

adentro de mí.

 

Te preguntarás cómo es que miré al caballo,

simplemente giré los ojos para adentro.

 

Además del caballo

también vi a un pez golden

y a mi esposo muerto.

 

 

El nevado de una vela sobre la mesa de centro

 

Ese día Pedro se levantó con hambre.

El estómago completamente vacío,

vacío hasta de tripas.

 

Ese día comió un sándwich de crema de cacahuate

a las 8 en punto

(en la televisión se hablaba de nieve)

y mientras comía el sándwich

recordó que hace un año

él había estado en ese lugar donde cayó la nieve.

 

En ese lugar Pedro no se levantó con hambre, no,

pero sí con muchísima sed

y a las 8 de la mañana con un minuto

bebió un vaso de agua fría,

 

más fría que la televisión.

 

 

Chismecito picoso como el habanero o una navaja

 

Siempre andan diciendo

allá afuera

que el camión tiene un retraso de 7 minutos.

También dicen que

muy seguido se va el agua y la luz. Dicen que

todo se debe a la mala conexión eléctrica.

Yo no creo que se deba a eso.

Más bien, se debe a un origen canino

o al aire, o a las aves.

 

Iván Mata (Guanajuato, Gto, México, 1989) Es autor de los poemarios Vómito de una pistola sin gatillo (Los Otros Libros), Soy Cebra (Granuja), Ivanna Kill (La Rana), Pedacito de pastel (Frenéticxs danzantes) y Frijol (Niño Down editorial).